DIE HUMMEL

7 Dez

Gestern schwebte eine Hummel durch mein Zimmer.

Woher sie plötzlich kam, weiß ich nicht zu sagen.

Jede Spekulation darüber führt ins Leere.

Ihr Brummen übertönte das Klappern meiner Tastatur.

 

Sie flog gegen das Glas meines Fensters,

Vor dem ein Wirbel aus Blättern und Regen tanzte.

Das Geräusch, das dieser Zusammenprall verursachte,

hängt jetzt noch zwischen den Wänden meines Zimmers.

 

Die Hummel lag benommen auf dem Fensterbrett.

Ich wusste nicht, wie ich ihr klarmachen sollte,

Dass das Draußen ein sofortiger Tod wäre,

Das Drinnen ein Sterben auf Raten.

 

Ihre Spinnwebflügel versuchten, den Leib auf die Füße zu stellen

Und zeichneten dabei ein Muster in die feuchte Staubschicht,

Der rissig aufgesprungenen Farbe des Holzes.

Draußen begann es zu schneien.

 

Vorsichtig drehte ich die Hummel vom Rücken auf die Beine

Und ließ sie, wo sie war.

Ich träufelte einen winzige Lache Zuckerwasser ihr vor die Nase

Und wartete.

 

Die Beine gaben langsam nach und ihr Gesicht sank neben den Tropfen.

Kleine Zuckungen der Flügel gaukelten immer noch Leben vor.

Und das Nicken des Hummelkopfes konnte ein Sterbereflex sein

oder vom Luftzug meiner schlechtschließenden Fenster kommen.

 

Heute am Morgen legte ich den Kadaver in eine Streichholzschachtel,

übriggeblieben aus einer Zeit, in der Feuerzeuge Luxus waren.

Ich brachte die Schachtel mit Hummel in den kleinen Garten

Hinter dem Haus, wo ich sie zwischen welken Brennesseln versteckte.

 

Der Sturm hat sich gelegt.

Zwischen den Wolkenfetzen scheint die Wintersonne.

Unter meinen Achseln wachsen keine Flügel mehr,

Mein Kopf hängt kopfüber neben meinen Beinen.

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